A un poeta
después de haber convertido la palabra poema en algo diferente
Dice Alejandro
el pájaro, la rosa, el diablo
y acaso el mundo sube a lo imposible
yo sé
a algunos hombres los demora el viento
y cuando bajan
el cuerpo feliz se queda solo
respondo:
un poema es la herida para nadie
una luz tan cierta que arranca del pecho el amor de dios
y lo pone a concebir pan sobre la mesa
están todos invitados
traigan la soledad de siempre
9 comentarios:
A mí me demora la sangre. Es tan puta, ella.
Es bellísimo este poema Noe! un abrazo enorme.
La mía deambula, evitando catástrofes, por la periferia. Al final siempre regresa vestida de un blanco inmaculado...
Tus poemas me inspiran ternura y duda. Me emocionan.
bsos
Hermoso, y don Alejandro...
Soberbio poema, Noe. Aplaudo entusiasmada. Bico, querida..
Tu respuesta, Noelia, ay tu respuesta...
Impactante.
Saludos.
inmensa la respuesta con la invitación
Mi Noelia, Noelia, Noelia. Me asombra pronunciar siempre tu nombre, porque es como si hablase con todas y cada una de mis muñecas de porcelana, y sus eternos ojos de tierra disecada me dancen la belleza de tu dolor....
Entrar acá es entrar a tu ausencia, y estar dentro de ella es como estar una estrofa de Carmina Burana con algo bella de Chopin, Noelia, y siempre me destrozas, y siempre te querré por terrible y libre...
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