miércoles, octubre 17, 2018

próximo 20 de octubre Ciclo Monserrat.


El sábado 20 de octubre estaremos leyendo en la edición 8 del Ciclo Monserrat. La cita es a las 18 hs en Bók og Kaffi, Piñero 975, Bella Vista. 
Leen: Claudio Gómez, Emilce Fernández, Santiago Haber Ahumada, Flor Trimarco, Valeria Pariso y Noelia Palma. 

Este es un adelanto de las lecturas de Valeria Pariso y Noelia Palma. 

Los esperamos. 



                                     (Lectura de Valeria Pariso)



                                                                    (Lectura de Noelia Palma)



jueves, octubre 11, 2018

poema 3

34 mil 965 gotas
para contabilizar los signos de la tormenta.
El chasquido del agua conoce la inutilidad
de ciertos pétalos. Los destruye
para domesticar.
Los pétalos mojados caen y dicen algo
ilegible sobre el paisaje.

El patio oscuro parece deshabitado.
El gran bosque parece deshabitado.
Se oyen los truenos como si dijesen
aquí no queda nada,
las señales cotidianas mermaron toda respiración.

Permanecimos de este lado de la ventana
creyendo que enarbolamos toda la fe.

Oímos el agua corriendo en las tuberías
como si la sangre aceptara el crimen brilloso
y anaranjado del encierro.

Mientras tanto un oso de peluche nos saluda
para vencer la hecatombe.

Sobre las ollas viejas están las flores viejas,

sobre la pava hay un pájaro carcomiendo
los engranajes de la noche.



lunes, septiembre 17, 2018

1 poema

No tenías el corazón de un Rey.
Quizás por eso las pocas flores que tuvimos
se nos morían en el patio.
Entonces juntaba los pétalos secos en un frasquito
y te los daba con el puño cerrado como si la muerte
fuera un manojo de luciérnagas.

No hubo patria. Tampoco rezábamos

pero vos hacías guardia toda la noche
cuando yo buscaba tirarme de la cama.

Así que alguna vez habrá que devolverle a nuestra fe
la corona luminosa que nos cantaba de alegría.



(de El valle de los cerdos)


sábado, agosto 18, 2018

1er poema de "El valle de los cerdos" (inédito)

"Pero este valle es una esperanza
de comenzar de nuevo sin tener primero que morir
de amar sin olvidar el otro amor,
o ser como la brisa
que ahora lo atraviesa
sin pertenecerle."

Yehuda Amijai



Estuvimos ahí la primera noche.
Los huesos hermosos brillaban livianos.

Sobrevivimos como adversarios la segunda
y la tercera.

Yo fui antigua como los parientes lejanos
cuando el cuerpo afloraba versos de algunos
dioses egipcios. Vos
decías que la dicha era el hielo derritiéndose
sobre una montaña triste y desfigurada.

Después abríamos las ventanas. El sol nos parecía
el instrumento más bello y gracioso
para hablar ciertas palabras y resguardarlas.

Dijimos por ejemplo piedad.

No hay piedad en la belleza. La belleza
es una piedra rocosa y carcomida en el valle de los cerdos.

lunes, julio 02, 2018

1 de Nadie dijo la belleza.


Alguien en un rincón del verano me recuerda.
Su palabra es apenas una sombra.

¿Qué saben los grillos de la noche?
La noche habla como un recién nacido.



*de Nadie dijo la belleza.

lunes, mayo 28, 2018

Hay un sol que no concluye.

¿Y si la noche no fuese otra cosa
que el resabio de quienes
se asomaron al estanque para ver
la gracia oculta, la leve compañía?

Hay un sol que no concluye.

Hay un sol que acompaña
en silencio, implacable.

La noche
con su palabra iluminada
es un salmo.



* de Nadie dijo la belleza










viernes, abril 13, 2018

Adelanto del Ciclo literario LA BOTELLA VACÍA

Aquí un adelanto de lo que mañana voy a leer en el Ciclo literario LA BOTELLA VACÍA. El poema pertenece al libro inédito La casa. 




La cita es en el Espacio Cultural Rearte, Av. Rivadavia 17.475 Morón. 
Dejo el flayer del evento. También leerán Valeria Zurano Y Fernando Vega. 

Los esperamos!


jueves, marzo 15, 2018

1 de 11


Los malvones, la cineraria marítima,
la albahaca, la salvia. Todas están a salvo.

La vida está a salvo en mi jardín.

Anoche, después de la llovizna 
pude mirarme en tu sudor.

La vida me abrió las manos
como si fuesen dos de tus lamentos.

Qué blanca golpea la ternura.


miércoles, marzo 14, 2018

sueño

Ese hombre que sale del sueño es real.

Su cuerpo nítido se pierde en el jardín del fondo,
camina con su libreta en la mano

se sienta en el pasto y anota:
fui soñado por esa mujer que mira
al otro lado de la ventana

la luz rompe el silencio.

Cuando el hombre despierte
todo el fulgor
todo el cielo y sus nubarrones grises
y el árbol altísimo
y los hierros forjados

dirán que dios pasó por aquí
y no ha dejado nada.

jueves, octubre 05, 2017

Del sueño...



Del sueño
no solo su palabra es hondura

su luna va gimiendo

      ofrecer amparo es insistir en su hueco
                                    ocupar su sombra o su estrella

                                    hacer nido

y tenue
ser músculo
para que su palabra despierte
plena de asombro.


miércoles, septiembre 13, 2017

La siesta

a mi hija


"y avanzo entre mis brazos con una estrella niña"
Jacobo Fijman


Despierta
sobre las cuatro de la tarde
y llora.
Apenas -y sólo a veces-
dice mamá
como un gorrión
su voz chillona.
Es su llamado
el primer llamado

y mis manos van deslizándose.

La memoria obra mágicamente
borrando -también con el olor a pan recién tostado-
el llanto
que sube
para el abrazo íntimo.

El sol se adelgaza en las ventanas
como las puntas de una estrella.

jueves, junio 15, 2017

3 poemas de Que la muerte nos ampare, Francia Ediciones.







*

¿Por qué?
¿Por qué encima de mi corazón
creció una florcita oscura y no una roja
en su esplendor?
¿En qué libro de poemas me dejé rezando?
¿Qué ceremonia hice bastante mal,
además de bombearme escribiendo?


*

Señalo aquí
donde apuñala
el amor en su hermosura de asesino
abro con furia la sombra para que entre
como un cuchillo desafilado y salga
como saliva que reverbera las horas en que todo se anida
bajo mis párpados que nunca despiertan
del calvario de saberte
apuñalame, estrangulame
el odio, esa bendición, nos desnuda.


*

Pero hablemos de la herida mientras tomamos el té
sentados en la cama como indios
el cigarrillo siempre abrasando tus labios
el manojito de flores de la semana pasada
marchitándose como los girasoles de Van Gogh
hablemos
de lo que hacías con mi cuerpo después de la palabra dulce
quedamente
es otoño o primavera
y volvés a la palabra dulce
a recostarme en la cama revuelta
como un cazador que ha ganado por sobre la desesperación
la voluntad que siempre le fue concedida.

jueves, mayo 18, 2017

quietud

Extiendo los brazos
en el pequeño gesto
de un recién nacido.

Me deslizo por la espalda de mi hija,
la luz y los grillos filtran aire y espuma
y aprendo a llorar ternura.
Las dos nacimos cortadas
por una tijera,
llenas de espuma y vérnix
y nos alimentamos de flores y recuerdos.

En su espalda envejece mi rostro feroz
humeante.

Construyo en forma de plegaria
las paredes de la historia.

Nada interrumpe el llanto.

Hay una quietud en su cuerpo
en sus huesos
en su cabello
infinita.

Nada interrumpe el llanto.
Estoy lavando los ojos de la casa.

viernes, marzo 24, 2017

2 poemas



1

Otoño hace nido en la palma
de mi mano.
Soy el cuenco donde se duerme
plácidamente la nostalgia.

2

Esta noche podría hacer frío
(hace frío)
esta noche es siempre la misma
apenas más adentro
en las luces
de la ciudad donde no he nacido.


miércoles, diciembre 21, 2016

infancia



Cierro los ojos. Hay un río que conduce a la infancia.
Nací ciega de padre.
Nací obesa.
Corté las rosas que con amor plantaba mi abuela
y las puse en un tacho con agua
y todas murieron.

Me acomodo en el regazo de mi madre
que en su fe me ama viva o muerta.
El sol se rompe entre sus manos
y con esa misma luz me acaricia el pelo.
No es poca cosa.
Ella sabe tejer vinchas para adornarme
las pequeñas desesperanzas.

viernes, noviembre 04, 2016

3 poemas

1


                                                                                A Alberto Ramponelli

Pienso en tu muerte,
la paso de una mano a la otra como si pudiera jugar con el destino.
Y te pregunto:
qué es el destino,
en qué corazón bellísimo te dejó atorado
ahora que no podés volver,
ahora que las agujas del reloj saben
cuánto pesaban tus huesos.



2

Había una vez una mujer
en medio del desierto.

Tener sed es un templo
donde nace o muere la fe,
donde se abre paso al puñado de noches
que piden
que imploran
un dolor nuevo
donde abrir la boca.


3

Universo.
La palma de la mano sosteniéndolo
como si estuviera en ruinas
siempre a punto de caerse.

Universo: la palma de la mano de mi hija
haciendo hueco
para la luz y la sombra,
para el cristal por donde se filtra el poema
como un nacimiento atroz.

Tiempo y materia
sostenidos en el pequeño cuenco
brillando como el latigazo
de
la
belleza.



martes, octubre 25, 2016

el cuerpo de la madre

el cuerpo acostado y la habitación a oscuras son una fotografía en blanco y negro
el cuerpo abierto y desnudo como un espejo
el cuerpo aprendió a temblar de la palabra dulce

mirás mi cicatriz
violeta y brillante
y la besás hasta que me doy por vencida
y chupás (chupabas como si quisieras arrancármela de cuajo, como si el mundo se hubiera desnudado y vos, a punto de salvarlo, no supieras hacer otra cosa más que dejarte caer desde la boca)
porque la saliva, decís, es la perversión del hombre

el cuerpo es grande y hermoso
la mujer que fui duerme en su cuna

besá, besá mientras hago el esfuerzo de mirarte en la luz tenue
atravesá con los dedos el cuello del útero, la flacidez, las estrías
lustrame los puntos y contalos, haceme caso, S, hacé todo lo que te digo en nombre del amor,
haceme caso, te lo digo bien,
yo soy la madre
el pan
la vida

el sol quema afuera y todavía no es verano
estamos a salvo de mirarnos a los ojos
(donde el amor es nítido)

pero vos y yo sabemos que el amor
esa cosa invaluable
duele debajo del vientre

curame, S,
tiemblo, S,
mi cicatriz se parece a tu boca. 





miércoles, mayo 04, 2016

mi boca sobre tu boca

Fijo la redondez de mi ojo en vos.
Sonrío apenas, sonrío casi de manera imperceptible,

veo cómo cae, lentamente, el horror de mi boca
sobre tu boca,
y te explico: tuve que arrancarme un diente
para merecerte.

viernes, febrero 26, 2016

Luna llena

Hablemos,
decime si esto que nos pasa es porque la luna llena tal cosa
o porque las tormentas pronuncian una lengua extranjera que no somos capaces
de acariciar.
Yo te vi atravesar el patio de mi casa
el rostro desencajado
las rodillas muy juntas
bichito de la luz revoloteando las bombitas de la noche
no había música y vos querías decirme
sólo un poema
entonces lloramos
porque siempre se llora después de leer un poema
las flores conservadas muertas en un jarrón también son el paisaje
pero decime
decime bien
decímelo clarito
a qué viniste
la luna está llena
hinchada de venitas grises
y la tormenta cesó pero no cesó
el viento es bueno
está aliviando el pequeño dolor de los árboles
decímelo clarito
a qué viniste
qué nos pasa
mi vidita no cambió y sigo estando loca
y vos
jugás cada vez mejor a la calavera frente al espejo.
O andate, porque ya lo sé, lo que venías a decirme
era solamente que esto es la vida
que sigo seguimos seguiremos perteneciéndole
como dos perros que cojean en la calle
y se lamen entre sí después de haberse mordisqueado.