El mal congénito.

Gracias María Góngora por ponerle, vos también, voz al poema


Para escucharnos pinchá ACÁ 

El mal congénito: una botella de cerveza. Ese millón

de burbujas serpenteantes

el deslumbramiento de una garganta recibidora

de súbito

esa preparación de la muerte.

¿Qué es la muerte?

Estar en el lugar correcto, a la hora correcta

con el fantasma encantado

decirle cosas, mi amor, nosotros comprendemos la noche

Esto no es un delirio. Dame tu penetración

a mi pecho. Como todo lo que llega

sorber tu misterio con mi incapacidad de entender

por qué se ama.

y enseguida el vientre quiere llenarse, empujar toda la desgracia,

parirla desde el fondo

para que ocupes el centro. Y el centro es todo.

¿Ves? Todo. Yo hablo y mi voz enciende ciudades paradisíacas

la presión que ejerce el dolor sobre el cuerpo;

el amor es un tiempo diferente.

Entonces la cerveza es agua bendita

prepara la fuerza de un río de espumas diluyéndose

camino a las amígdalas

camino al crimen de primera mujer con primer hombre

(esto no es una mentira)

y se desangran y se beben en un vasito mientras se miran

siempre se miran

siempre nos miramos, mi amor, mi mal congénito

al fondo y que la ignorancia de dios nos bendiga

-agua bendita-

y estamos contra todo

me apretás contra la pared, por ejemplo

hasta desvanecerme

porque el río, imaginate, el río desborda.

¿Quién me ahoga? Saldremos en los diarios en esa foto

de cuadro surrealista

toda frotada yo y ahogada siempre hermosa

y vos risueño diluviándome.

Escucho llover. Esto es algo de una belleza conocida.

Sin embargo afuera también hay inundaciones. Ríos enormes de muertos

buscando puertas para el refugio.

Nada está a salvo,

el espectro en mi boca, ese alarido, hace que salgamos corriendo

con la garganta llena de pasto y cerveza, ahora, como si todo

fuera barro. La creación

es el barro que se unta para hacer figuritas. Podemos dibujarnos

sonrisas, corazones, brazos nuevos, heridas. Somos creadores

en medio de una lluvia y el amor y el barro curtiéndose hasta secarse en el cuerpo

y se resquebraja la sonrisa, pero ya no importa, a vos no te importa,

sos el manoseado de mis manos

todo manoseado por las manos

y caigo de rodillas porque las creaciones se veneran, como la poesía,

ese instante contra el sueño

la gloria de dos presas contra todo

enfermos de frío y lluvia

porque, hay que decirlo, hace frío, mi amor

siempre que la noche se desboca para contenernos así

tan cosa de la muerte.

Más tarde es el sol. El sol sale y entra

hace luz, relámpago de espejo enardecido,

después abandona y deja escombro. Nos miramos

es otro vaso de cerveza y estamos mirándonos.

Yo fumo mientras me sujeto el pelo, mi cara cae de perfil al antebrazo

tus ojos son lo abierto y lo cerrado

el río la lluvia la cerveza la espuma. La luz del sol y la lámpara encendida

te dejan tan blanco que casi puedo mirar tus venas. Los lunares, ¿son estrellas?

Nunca pregunté tu intemperie.

Los ojos abiertos-cerrados haciendo atmósfera. ¿Somos amantes?

Esto es maravilloso. Me subo a la cama y salto de alegría.

No quiero que respondas, salto de alegría.

-Hola.

-OhLaLa.

-Hello.

-Aló.

Emergemos del sueño, nos acercamos, otra vez en posición de mirar la cara del otro. Hay la nube detrás de la ventana. Un pedazo de sol y siempre al lado la tormenta. Vos emergés como todo lo encendido, en silencio, de a poco, estirás las piernas, hacés gestos interminables para esquivar la luz.

-Te voy a romper el culo.

-Sí. ¿Es con amor?

-Por eso te duele tanto.

Caigo de rodillas otra vez. Hay un agradecimiento con fervor. Decir toda una poesía de memoria.

Más tarde, seguir tragando cerveza, el cigarrillo que se prende es señal de permanecer sin paso del tiempo, estamos en pausa y la atemporalidad es un milagro. Es una pausa activa, como la repetición de la misma secuencia en su variación de la intensidad.

Me masturbo. Esto es una plegaria: como transfundirme esa especie de visión futura, algo, aunque más no sea caer en la trampa, hacerte marcas en mi cuerpo, respirá hondo.

Siempre rezo tan violentamente tenerte que las oraciones se abren en la palabra “casa”. Es un sufrimiento inmenso masturbarme porque me hago huecos interminables, casas íntimas en construcción, los arañazos rojos contra la ventana, el viento en los pezones blandos transformándose como si fueras sangre donde latirme y redimir tu lengua. Caés tan liviano en mi alma como una plumita y te inmolás adentro y abro los brazos, te sostengo. ¿Estás bien? Mientras estrangulo tu sexo y no es suficiente y te lo arranco, te hago todo pedazos: voy metiéndote al parto, quiero decir, tragar luz, nacerte a la inversa. Y apenas un desamparo por la boca y te lo escupo, porque no, porque no es posible ya tan lejos, ahora que me masturbo frente a la ventana, los ojos abiertos como saliéndose al borde de todas las cosas, y no me queda espacio en el cuerpo, te engendrás en mí y no me importa si el dolor o el desgarro en los labios, para encontrarte me vuelvo hacia dentro. Para encontrarte rezo hacia dentro.

Habitame. Que mi sangre sea tu casa.

Aquí, donde todo comienza, grito. Me fascina tu dolor aferrado a las venas, tu quedar dolorido en mis huesos.

En otras palabras: ser el sudario blanco donde buscás mirarte.

Vacío otra botella y la tiro al piso

esta noche de pozo y de precipicio de los dos

a dónde nos vamos a caer, mi amor

si ya el fondo viene arrastrándonos el ala

como diciendo el conjuro del vómito: te explico,

hay que meterse todo ese río por la boca y después los dedos

mirando un punto fijo y zás. Porque vaciarse

es una descarga eléctrica y recomenzar

no importa el asco

no importan los escalofríos

lo terrible es el cuerpo vaciándose y llenándose

constantemente

y ocupar los espacios

los pulmones cuando se hinchan con el humo para oscurecer el corazón

las venas siempre a punto de rajarse

estallar como quien dice alguien puso una bomba

en el lugar de los enamorados

y los enamorados

volaron por el aire

y se reprodujeron en mil pedacitos y fueron felices

porque contagiaron a todos con su amor.

Ah, el mal congénito. El mal incurable.

Y el café y las frutas por la mañana

y todo de nuevo metiéndose en la boca

tragar tragar tragar

la vida entera arremetida hasta el estómago

mirame

mirame bien

soy muy feliz

tengo el alma llena de corazoncitos color rosa

y las manos en tus manos

y no me importa

no me importa

el desamparo porque no hay desamparo.

Las palabras se usan para exiliarse. Nos exilio del desamparo.

Estamos hechos a imagen y semejanza de la muerte

mirame

voy a plantar un árbol en el lugar de los enamorados para que el árbol crezca y dé sombra a una pareja de viejitos todo el año y entonces mirarán hacia arriba y gracias,

porque el sol filtra ese vértigo drenado para que la noche siempre anide su mejor noche.