martes, junio 20, 2017

poema del padre o de la infancia o de una lápida

en mi cuaderno
una mañana
floreció el hueso del padre
(¿o era el pasado?)

había también una infancia
multiplicada
como postales
como lápidas

en mi cuaderno
-detrás del pino-
la muerte se estremece
entre algodones
-rostro
ahora
improbable-

su horizonte
poco nítido
es una semilla
anclada en el dibujo de un borcego
o
una hoja
que borronea
el viento

2 comentarios:

lunaroja dijo...

HACÍA TIEMPO QUE NO TE LEÍA EN BLOG,NOE..
ES ESTREMECEDOR ESTE POEMA...

lunaroja dijo...

Se borró mi comentario? no lo veo! POr las dudas,te lo reescribo..
Hacía mucho que no te leía en el blog, y vuelvo a sentir el mismo estremecimiento de placer, de sentir tus versos como luz.